Cindy cheveux fous…
(ceux qui ont compris la vanne ont forcément plus de trente ans)
Bref.
On n’est pas là pour causer de vos rides du lion.
Mais de Cindy.
Laquelle ? vous interrogez-vous en vous grattant le cuir chevelu irrité.
Toutes, réponds-je en reluquant avec dédain les pellicules sur vos épaules.
C’est que le prénom, dans la vie, c’est important.
N’allez pas vous imaginer que je crois que toutes les Capucine de la terre aiment les bananes et sont poilues.
Ni que je suis persuadée que tous les Nicolas sont des nains de jardin atteints du syndrome Gille de la Tourette.
Il n’empêche. Si le prénom ne détermine pas le caractère, il a sans aucun doute un impact sur la façon dont nous sommes appréhendés par les autres. Et donc sur notre vie.
Sur le mien, y a marqué Paillasson
Tu ne me crois pas ?
Appelle ta fille Loana et ton fils Steevy.
On en reparle quand ils passeront chez Delarue sur le thème « On me jette des cailloux dans la rue ».
Mais revenons à nos brebis égarées.
Les pauvres Cindy.



Toi, tu vas te prendre un doigt dans l’oeil.
On fait un morpion ?
Quoi c’est pas lui ?






